Recital 20 de octubre

El miércoles 20 de octubre el grupo tejiendo-mundos hace un recital en el centro cultural Paco Rabal que se encuentra en la parada de renfe asamblea de Madrid-entrevías en la calle Felipe de Diego 11

Ya iba siendo hora de que presentase a los Tejedores de mundos, es un grupo de seis amigos que empezaron escribiendo poesía y se les ocurrió la feliz idea de crear un blog cada uno con su increible estilo tanto en poesía como en prosa. Creo que yo no tengo nada más que aportar, os dejo algunas poesías escritas por ellos para que os pique el gustanillo y conozcan más el mundo de tejiendo-mundos

Observando...

>>El zumbido de las dos alas
denotan el peso del viento,
atrapando, acariciando
el tupido hacer del lamento.

Ahora viene la araña,
con sus patas afiladas
haciendo de la planta
su casa,
su lugar,
su morada.

Mas aún sigue la abeja,
con su cuerpo erecto
chupando, lamiendo
su cuerpo esbelto.

Pero vendrá la vaca,
que todo se lo traga;
el trabajo de las alas,
de las patas...
Y de todo lugar construido
por las humildes animaladas. >>

Tiempo de ser

"Es tiempo de ser, políticamente incorrecto
es tiempo de ser, humanamente imperfecto
es tiempo de hablar, tanto en prosa como en verso
es tiempo de amar, con los ojos abiertos.

Enciendo la televisión
y sólo veo falsos dioses
deidades de gloria y dinero,
necesito subir al monte
para sentir lo cierto
aspirar el silencio de los pinos
comunicarme con los perros
mojar el alma en aguas turbulentas
para calmar las ansias de un mundo nuevo.

Llévame, brisa marina
llévame, primer lucero
la soledad, una forma de compañía
entre mi mismo y lo que quiero.
No es tan complejo el mundo
cuando doy sin esperar
no tengo miedo al mundo
cuando comienzo a brillar.

Es tiempo de ser, políticamente incorrecto
es tiempo de ser, humanamente imperfecto
es tiempo de hablar, tanto en prosa como en verso
es tiempo de amar, con los ojos abiertos. "

Elegía de un romance polaco

Te busco en mitad de la alambrada
entre húmedas sábanas de arenisca,
entre trozos desgarrados de un cielo
sin vergüenza que llueve sin cesar
por tu ausencia y juventud perdida.

La tristeza carece de letargo
cuando nace al morir un ser querido,
siempre está presente, sin rechistar,
acechante, dispuesta a convertir
mi alma en un embargo a domicilio.

De Chateaubriand evoco, a veces, versos
“mientras que el corazón tiene deseos
la imaginación conserva ilusiones”,
y por certeza tengo que te quiero,
pues aún veo tu cuerpo vagar
por esquinas, y cuartos, y salones…

Te quiero, te amo, te adoro… ¡escúchame!
porque donde quiera que tú estés
yo estaré también; te estaré queriendo…

En mi último adiós te besé con lágrimas
que decían “hasta luego, mi niña”
sin saber que tú ya estabas muy lejos…
¿Por qué tuvimos que estar allí?
A ti te quitaron la vida, a mí
me dejaron sin sueños; lo recuerdo…


De tu boca, el disparo a quemarropa
resbala con un gemido que escapa
al otro mundo….y se hace etéreo,
como tu sonrisa perenne, incluso
presente cuando despedí tu rostro
de vida esfumada y gracia “sfumata”,
sublime cual Gioconda con decoro.

Como un puñado de copos de nieve
te recojo, fría y distante; hielo
en forma de belleza con vestido
de mujer y pinceladas de sangre;
sollozo, te abrazo, gimo, te arropo…

Indiferente, un militar, te aparta,
te arranca de mí, y de tu vida,
y de esta tierra…que ya no es de nadie,
salvo de la violencia ensombrecida,
aún más, por el dolor de la tragedia.


Ahora somos, con suerte, marionetas,
con desgracia, números de una lista.
¿Qué pasará cuando acabe la guerra?

Mientras espero la tregua, te busco
en mitad de la alambrada, rastreo
con esperanza todo el horizonte
que puedo ver desde mi jaula; espero,
al menos, verte un día, a lo lejos,
libre al fin, aunque tu cuerpo esté muerto;
quiero ver libre tu alma, mi niña,
libre al fin, de este maldito infierno.

Me dicen que vienes y...

<<...Retumba la artillería, vibra el suelo y ensordece, transforma el aire en esquirlas, tierra y metralla, y en medio de la agonía, sobre nubes de humo y polvo, el sol perece... el mundo estalla... Bombardean los aviones miedo y bombas, sangra el suelo y huye la vida... Avanzan hacía mi los batallones arma en mano y a degüello, al ritmo de los cañones apuntan a la cabeza con certera puntería y tú, te vuelves toda movimientos de caderas, sonrisas y alevosía, y yo, te espero en mi trinchera desarmado, borracho y solo >>

Pies descalzos

"Pies descalzos, bailando en silencio
Entre el eco de baldosas que se enfrían.
Estirando hilos, moldeando ríos de sangre
Entre sus dedos desnudos.

Pies descalzos, llorando tacones oscuros,
Tacones horribles que perforan carne.
Carne inocente de pies cansados,
Que bailan sin cesar, descalzos.

Pies que no tienen tantos dedos,
Ni lloran tantos de los tacones suyos,
Bailan más lento, pisando por despiste
Tus pies raudos, siempre descalzos.

Caricias grandes de dedos pequeños,
Trazando cosquillas, escondiendo música
bajo plantas desnudas, borrando tacones,
tacones oscuros clavados en pies descalzos."

Finisterre

Para mis compañeros de caminho:

##La música de la gaita
me recorre el alma
de par en par.

Es el final.
Los finales emocionan,
más aun cuando dejan
este rastro de pasos
aliñados con risas,
este rastro de corazones
anchos, estos trozos
de surrealismo inocente,
de palabras que acarician,
de historias que ahondan,
de días sin indiferencia.

Es el fin.
Los finales emocionan.
Y a veces son de piel,
y se palpan erizados,
vivísimos,
como éste.

"Que la paz prevalezca en la tierra",
se reza en Finisterre.
Los pedazos de esfuerzo
bailan al aire,
ya tranquilos.
El sol agujerea el mar.
La gaita sigue lamiéndome.

Y este agua
me late en el pecho,
como vosotros.

Qué delicia todo esto
que hemos gustado juntos.
Aquí, en el final,
me viene ese sabor de nuevo.

El camino nos devuelve a lo que somos:
Horizonte.

Vamos a seguir conteniéndolo todo,
extendiéndonos más allá
de nuestros propios límites;
creando finales de terciopelo
y caminos de miel y espuma.
Con tanta vida a cuestas
como la de vuestras manos...##

Eduardo Galeano

Después del anuncio que puse en el blog de la estancia de Eduardo Galeano en Madrid he conseguido el resumen de la conferencia sobre los pecados capitales del mundo de hoy.

Pinchad en este enlace para tenerlo en PDF

Bueno, creo que este artista merece un resumencillo biográfico para que le conozcáis.

Eduardo Germán Hughes Galeano, nace en Montevideo el 3 de septiembre de 1940. En él conviven el periodismo, el ensayo y la narrativa, siendo ante todo un cronista de su tiempo, certero y valiente, que ha retratado con agudeza la sociedad contemporánea, penetrando en sus lacras y en sus fantasmas cotidianos. Lo periodístico vertebra su obra de manera prioritaria. De tal modo que no es posible escindir su labor literaria de su faceta como periodista comprometido.

A los 14 años entró en el mundo del periodismo, publicando dibujos que firmaba "Gius", por la dificultosa pronunciación castellana de su primer apellido. Algún tiempo después empezó a publicar artículos. Se firmó Galeano y así se le conoce. Ha hecho de todo: fue mensajero y dibujante, peón en una fábrica de insecticidas, cobrador, taquígrafo, cajero de banco, diagramador, editor y peregrino por los caminos de América.

En sus inicios fue redactor jefe de la prestigiosa revista Marcha (1960-64), publicación que durante décadas dio cobijo a las voces más interesantes de las letras uruguayas y que terminó siendo silenciada en 1974 por la dictadura. En el año 1964 Galeano es director del diario Época. En 1973 Galeano tuvo que exiliarse a Argentina en donde funda y dirige una revista literaria titulada Crisis, en la que también destaca la labor del poeta Juan Gelman. En 1975 se instala en España, encontrando un país que estaba a punto de dar un salto histórico cualitativo, con el octogenario dictador como sombra de sí mismo. Reside en Calella, al norte de Barcelona. Publica en revistas españolas y colabora con una radio alemana y un canal de televisión mexicano.

Sus primeros escritos son reportajes de corte político en los que la realidad aparece continuamente golpeada por las circunstancias. Tanto el reportaje titulado "China" (1964) como "Crónica de un desafío", del mismo año, o "Guatemala, un país ocupado" (1967) reflejan una escritura de urgencia, de denuncia, que retrata la cotidianeidad de unos tiempos difíciles con una escritura situada siempre en primera línea de los hechos que vertebran el presente. Con "Las venas abiertas de América latina" (1971), explicativo título, logró su obra más popular y citada, condenando la opresión de un continente a través de páginas brutalmente esclarecedoras que se sumergen en la amargura creciente y endémica de América Latina. Esta obra ha sido traducida a dieciocho idiomas y mereció encendidos elogios desde diversos sectores. El escritor alemán Heinrich Böll, Premio Nobel de Literatura en 1972 y autor de "Opiniones de un payaso", obra clave de la literatura contemporánea, llegó a decir a propósito de la obra de Galeano que pocas obras en los últimos tiempos le habían conmovido tanto.

Junto al Galeano periodista empieza a aparecer el Galeano narrador que prolonga en sus obras su visión de América Latina. De la novela corta "Los días siguientes" (1963) a los relatos contenidos en "Vagamundo" (1973) pasan diez años pero se mantiene una misma percepción de las cosas, continuada en "La canción de nosotros" que merecío el premio Casa de las Américas de 1975. En Galeano el contexto político y social no puede eludirse y es el marco central en el que transitan sus historias. "Días y noches de amor y de guerra" (1978) se enmarca en los difíciles días de la dictadura en Argentina y Uruguay.

Con la "Memoria del fuego" hay una recuperación del pasado indigenista. Esta obra narra la odisea de las dos Américas, centrándose en los hechos más cotidianos, componiendo una trilogía febril e incisiva, apoyada en la rigurosidad de las fuentes y en la que se entrecruzan crónicas históricas con pinceladas del presente, siempre en busca de un futuro más justo. De aquella trilogía histórica formaban parte "Los nacimientos" (1982), "Las caras y las máscaras" (1984) y "El siglo del viento" (1986). En los tres libros hay un mismo objetivo y como dice el periodista italiano Gianni Miná, una voz incisiva y militante que trata de impedir que se olvide la tragedia que asola a quienes viven en el más completo subdesarrollo.

"La memoria del fuego" está estructurada en torno a pequeñas vivencias cotidianas que es en donde encuentra Galeano la verdadera grandeza del ser humano. La intrahistoria es el universo en el que caminan las obras del escritor uruguayo, al margen de grandes gestas y de sucesos grandilocuentes, que se apartan del hombre de a pie y del verdadero devenir de los acontecimientos históricos. Son, en palabras de Galeano, historias pequeñas, pero no minimalistas.

Joan Manuel Serrat toma prestado un fragmento de una de estas historias de la "Memoria del fuego" para ilustrar a modo de presentación en sus recitales el tema "Che Pykasumi", que el cantautor interpreta en lengua guaraní.

Un año antes de la publicación de "El siglo del viento" y una vez terminada la dictadura uruguaya regresa a Montevideo. Tres años después firma "El libro de los abrazos", de contenido más sutil y poético. El propio Galeano definiría de este modo la raíz de esta obra: "Creo que un autor al escribir abraza a los demás. Y éste es un libro sobre los vínculos con los demás, los nexos que la memoria ha conservado, vínculos de amor, solidaridad. Historias verdaderas vividas por mí y por mis amigos, y como mi memoria está llena de tantas personas, es al mismo tiempo un libro de "muchos"... Es un equívoco que ha fragmentado los lazos de solidaridad, que ha condenado a este mundo de finales de siglo a tener hambre de abrazos, a padecer de soledad, el peor tipo de soledad: la soledad en compañía. Es el mismo proceso que se manifiesta con la pobreza".

Precisamente en "El libro de los abrazos", uno de los libros más exitosos y logrados de Galeano, está contenido un pequeño relato titulado "La noche". Este relato dividido en cuatro partes sirvió de inspiración a Serrat para su canción "Secreta mujer" que formó parte del álbum "Sombras de la China" (1998):

LA NOCHE / 1 No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta. LA NOCHE / 2 Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme. LA NOCHE / 3 Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo. LA NOCHE / 4 Me desprendo del abrazo, salgo a la calle. En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna. La luna tiene dos noches de edad. Yo, una.

El mismo año de "El libro de los abrazos" aparece "Nosotros decimos no". En 1992 publica "Ser como ellos y otros artículos" y un año después "Las palabras andantes", recopilación de cuentos y reflexiones ilustrados por el artista brasileño José Francisco Borges. El propósito de Galeano en los 90 sigue siendo el mismo que le había impulsado en las otras décadas. Palpar la realidad y luego derramarla en un libro. Como respiro, muestra su pasión por el fútbol y lo reivindica desde la literatura, al modo que también hará Javier Marías, en un libro titulado "El fútbol a sol y sombra".

En 1998 Galeano ofrece en "Patas arriba. La escuela del mundo al revés", otro de esos libros de denuncia que no edulcoran el presente ni rehuyen de sus sombras. Es por tanto Galeano un ejemplo de coherencia en una obra que sirve siempre de guía a la hora de definir un continente como el de América Latina que debe seguir cerrando heridas. La voz de Galeano suena clara en el marasmo de intereses e injusticias cotidianas. Más allá de una obra literariamente sólida, está la figura del cronista que persigue injusticias, que conjura temores, que rescata del abismo personajes e historias postergadas.

La obra de Eduardo Galeano nos convoca a mirar qué pasado hemos levantado y qué futuro estamos dejando para nuestros descendientes. Establece un frente común contra la pobreza, la miseria moral y material, la hipocresía de un mundo que sigue abriendo cada vez más distancias entre los que tienen y los que no tienen. Lo demagógico puede ser un riesgo inevitable en este tipo de propuestas, pero Galeano la salva con un estilo conciso, brillante y, sobre todas las cosas, necesario. En Eduardo Galeano hay un compromiso constante con el ser humano y sobre todo una fidelidad a unas ideas que condenan el neoliberalismo y que siguen apostando por un socialismo real, no de andar por casa, y que de alguna forma recupere el pulso perdido, lejos del presente en el que el hombre es visto como una mercancía y en el que parece que no hay lugar para las utopías.

Eduardo Galeano reside desde 1985, -tras finalizar la dictadura uruguaya-, en su Montevideo natal donde sigue haciendo su literatura y su periodismo de marcado tinte político.

7 SEPTIEMBRE Eduardo Galeano en Madrid

Eduardo Galeanoo, excelente escritor y periodista uruguallo da una conferencia en Madrid en la AECID. presentará el informe: "cómo los medios europeos informan sobre la ooperación al desarrollo"

La conferencia podrá ser seguida a través de la siguiente página web: www.livestream.com/ipsnews

Ganador del IV certamen de relatos cortos de Renfe

Hé aquí el primer premio del concurso de relatos cortos de la renfe.

"Volví de aquel viaje siendo otro. No digo distinto, no: otro. Lo noté nada más llegar. Me extrañó que nadie más se diera cuenta. Mi familia, mis amigos me trataban como siempre, y yo pensaba: “Pero, idiotas, ¿no veis que no soy yo?” También ellos me resultaban extraños y me fui distanciando. El trabajo se me hacía pesado, y mis antiguas diversiones me aburrían. Un día recibí una postal: “Tienes que volver”. Era mi letra. Cogí las pocas cosas que identifiqué como mías y subí al tren. Conforme pasan los kilómetros, voy reconociendo mi rostro en el cristal."

Ángela, la hija del mago

Ángela la hija del mago
Adaptación del cuento: Simeón, el hijo del magoEl padre de Ángela era un mago muy famoso, y andaba con tantos encantamientos que apenas tenía tiempo para su hija, además, le decía: pero a ti... ¿para qué te iba a interesar la magia? ¿no querrás ser una bruja?.

Pero ella a escondidas bajaba al despacho de su padre y leía el Gran libro de hechizos, y los apuntaba en su cuaderno, y lo ocultaba en el armario de su cuarto.

Un día, cuando termínó todas las hojas de su cuaderno se escapó de la torre donde vivía el mago, buscando un lugar tranquilo donde aprender los trucos de magia pero no para ser bruja, sino para ser una maga de verdad, casi tan famosa como su padre, se dirigió al bosque, lo llamaban el bosque prohibido.

Y ahí entre los árboles decidió hacer su primer encantamiento, que consistía en convertir setas en murciélagos, y recitó estas palabras: "un punto del derecho, un punto del revés, cojo uno, y me quedo con tres."Y... apareció algo negro, pero mucho, muchísimo más grande era un gato negro, ella emocionada dijo: vaya, para ser mi primer encantamiento no está mal, pero de pronto, escuchó una voz que le decía: ¡No te muevas, estás arrestada! por estar en los territorios del rey, Anda pero si es una bruja... le daremos el libro de encantamientos al mago, y a ella la meteremos en la mazmorra.

Entonces la llevaron presa, y tuvo que andar muchos, muchos km, llegaron al palacio, le quitaron el libro y la bajaron al calabozo. Allí encontró a otro prisionero con una barba muy larga, que no se había cortado en años, éste preguntó a Ángela por su historia y ella se la contó. El prisionero emocionado dijo: bueno, si eres bruj... digo Maga, ayúdame y nos liberamos los dos. ella contestó: Si sólo soy principiante y además se han llevado mi libro de encantamientos.

Mientras, en los aposentos del rey le entregaron el cuaderno de la niña, y el rey, muy ambicioso mandó que la niña y el otro prisionero fuesen junto al rey. Obedientes, bajaron a la mazmorra y les acompañaron a donde el rey estaba y le dijo a la pequeña maga: a ver, niña, haz que este prisionero se vuelva tan alto tan alto que llegue a tocar el techo. Y a la niña se le ocurrió una idea, y leyó: "Lavanda y limón, tul y terciopelo, bálsamo y belleza, que este conjuro ¡te proteja!" y CHÁS, el prisionero no se volvió más alto, el plan de Ángela había funcionado, el rey encogió tanto de tamaño que era tan pequeño como un ratón y mientras los soldados miraban asombrados al pequeño rey teniendo cuidado de no pisarle, Ángela cogió en una mano el libro, y en otra el brazo de su nuevo amigo el prisionero y ambos echaron a correr para encontrar la salida, pero había tantos pasillos, tantas escaleras que sin darse cuenta se subieron a la torre del castillo, donde Ángela formuló un hechizo para huir en alfombra mágica, y apareció una alfombra roja y los dos se fueron volando en dirección al bosque, fue ahí cuando la alfombra empezó a perder altura, pesaban demasiado. La alfombra se chocó contra un árbol y los dos cayeron al suelo.

Estaban perdidos pero de pronto se encontraron a un gato negro y Ángela dijo: este gato yo lo conozco, antes era una seta y le convertí sin querer en gato... se dirigió al animal y le dijo: ¿nos podrías enseñar el camino a casa? el gato muy serio empezó a andar y ellos le empezaron a seguir, hasta que llegó a un cruce, Ángela lo conocía bien ya, tenía que ir a la izquierda, y su compañero a la derecha, se despidieron con un abrazo amistoso. Fue a agradecerle la ayuda al gato negro pero éste había desaparecido.

No le quedaba mucho tiempo para llegar a casa, iba pensando en las aventuras que le habían pasado en todo un día, cuando llegó a la puerta la abrió y lo primero que vio fue a su padre consutando una bola de cristal, ¡la había estado observando desde que se fue!Ángela se disponía a pedirle perdón a su padre, pero antes de que abriera la boca le dijo: Hija, te felicito por lo que has hecho, has sido muy valiente con ese malvado rey, la verdad es que no te he valorado bien, ahora estoy seguro que si te lo propones podrías ser la primera maga y por lo tanto la más famosa de nuestro mundo.

relatos 2010

IV Certamen de Relatos cortos "EL TRÁNSITO, EL VIAJE, EL MOVIMIENTO HACIA UN DESTINO"
	Dentro del marco “Un tren de Valores” estrategia de Responsabilidad Social de Renfe, este Certamen pretende fomentar y promover la lectura, entre los viajeros del tren de Cercanías, ofreciendo así una imagen distinta del tren, más allá de los objetivos de empresa ligada al trasporte, sino además, como empresa comprometida por la mejora del entorno y el interés por la cultura.
	Queremos de esta manera involucrar a nuestros viajeros y a todos los ciudadanos, a participar en este proyecto, en el que los trenes se convierten en punto de encuentro entre los viajeros y los libros, mediante la escritura de pequeños relatos cortos o microrrelatos, género literario actualmente en alza.
	BASES
	La Dirección de Cercanías de Madrid, convoca el III Certamen de Relatos cortos "EL TRÁNSITO, EL VIAJE, EL MOVIMIENTO HACIA UN DESTINO " con las siguientes bases:
	1.- Podrán participar todos los autores/autoras mayores de 18 años que deseen y sean residentes en España. 2.- Las obras deberán estar escritas en castellano, ser originales e inéditas, teniendo una extensión máxima de 99 palabras incluido el título de la obra. 3.- Las historias deberán estar ambientadas en el " tránsito, el viaje, el movimiento hacia un destino". 4.- Cada autor podrá enviar como máximo una obra. 5.- Deberá constar en el envío de los relatos los datos del autor: Nombre, apellidos, domicilio, teléfono del autor así como la edad. 6.- Para todos aquellos autores que deseen participar bajo seudónimo deberán además adjuntar sus datos, así como el seudónimo con el que quieren participar. 7.- Las obras se enviarán a través de la página web de Renfe. El plazo de presentación de las obras comenzará el día 23 de abril de 2010 y finalizará el día 16 de mayo (ambos inclusive), considerándose como fecha de presentación, la fecha del recepción de la obra

THE SECRET

Un buen documental es: EL SECRETO
Se trata de un documental perfecto para quien quiera cambiar su vida, o que ésta pegue un cambio radical, pues según la fuerza de la atracción, todo es posible si tú quieres.

Nosotros somos parte cuerpo y parte alma, pero ambos se mueven por energías, los sentimientos se podrían traducir en energía positiva y negativa. Esas emociones transformadas en energía son enviadas al universo y éste te lo devuelve, esto explica porqué cuando piensas que todo te sale mal, todo va saliendo cada vez peor y peor, pero sin embargo cuando piensas en positivo atraes las cosas buenas, el documental en cuestión explica que todo lo que acontece en tu vida lo atraes tú.

"Todo lo que sea que estás sintiendo es un reflejo perfecto de lo que está por venir"

"El ser humano crea su propio universo sobre la marcha" W. Churchill.
Pero claro, si te sientes mal ¿cómo controlar determinados pensamientos o sentimientos? si estás mal, ponte a cantar, ponte una canción, piensa en alguien a quien quieres (un bebé riendo...) así bloqueas ese sentimiento al que te hace sentir bien.

Esto en cuanto a las emociones, para "el secreto" tienes que estar emocionalmente cargado de cosas positivas para prepararse para el cambio.

Plantéate esta pregunta ¿qué es lo que quiero? importante no centrarse en lo que NO quieres, porque cada vez que te pronuncias anti-algo lo que haces es atraerlo todavía más, no debes ser anti-guerra, sé pro-paz. Una vez que has decidido qué es lo que deseas (amor, dinero, salud...)tienes que pensar, (tener las cosas claras de que eso es lo que quieres) visualizarlo (escribirlo, y leerlo todos los días, soñar despierto, dibujarlo CREER QUE LO TIENES...) y por último actuar, (aceptar hasta la mínima oportunidad que te da la vida) porque "al universo le gusta la velocidad, sin retrasos, no demoras, sin dudas, cuando la oportunidad está ahí, cuando está ahí el impulso, cuando la intuición empuja desde dentro.... ACTÚA. Es lo único que tienes que hacer.

Hay que empezar el día agradeciendo las cosas que tienes (desde que puedes caminar, hasta que puedes llevarte un trozo de comida a la boca, o que estás leyendo esto ahora mismo: AGRADECE) y visualizar lo que deseas.

No se me olvidará un ejemplo de una persona que creyendo en esto, se cogió una piedra corriente del suelo y cada vez que la toque tenía que estar agradecido por algo así tener la actitud para conseguir lo que él quiesiera, un amigo suyo de África vio la piedra y le preguntó porqué tenía eso, él la llamaba la piedra del agradecimiento y le explicó su función cuando el amigo volvió a su tierra el otro recibió un email pidiéndole 6 piedras del agradecimiento porque su hijo se había puesto enfermo. Y sin dudarlo se fue al río escogió las mejores piedras que vió y se las envió. A los seis meses recibió otro email explicando que su hijo se había curado, habían vendido las piedras del agradecimiento y con ese dinero pudieron pagar la operación de su hijo.

Puedes pedir (o atraer) SALUD se han dado casos de auto-curación gracias a tener un estado emocional saludable, sin estar pensando en la enfermedad. DINERO, aprovechando oportunidades y poniendo metas adsequibles. AMOR hay que ser sincero con uno mismo y convivir a gusto consigo mismo, importante quererse a uno mismo para querer al otro. "Me enamoré de mí misma, a partir de ahí, se empezaron a enamorar de mí"

Puedes conseguir lo que quieres si lo deseas realmente, ¡¡ánimo!!.

Pulsa aquí para ver el documental.

cuento 3: el buscador

Esta es la historia de un hombre que yo definiría como un buscador ... Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debería ir a la ciudad de Kammir. El había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo,de modo que dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó a lo lejos la ciudad de Kammir. Un poco antes de llegara pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó mucho la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores bellas. La rodeaba por completo una especie de valla de madera lustrada ... Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspasó el portal y caminó lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar,entre los árboles. Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso multicolor. Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió sobre una de las piedras, aquella inscripción:
"Aquí yace Abdul Tareg. Vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días."
Se sobrecogió un poco al darse cuenta que esa piedra no era simplemente una piedra, era una lapida. Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estuviera enterrado en ese lugar.Mirando a su alrededor el hombre se dio cuenta que la piedra de al lado tenía también una inscripción. Se acercó a leerla;decía:
"Aquí yace Yamir Kalib. Vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas."
El buscador se sintió terriblemente abatido. Ese hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba. Una por una leyó las lapidas. Todas tenían inscripciones similares:un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que más lo conecto con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11 años. Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio, que pasaba por ahí, se acercó. Lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
"No, ningún familiar" dijo el buscador. ¿Qué pasa con este pueblo? ¿Qué cosa terrible hay en esta ciudad?¿Porqué tantos niños muertos enterrados en este lugar...?¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente que los ha obligado a construir un cementerio de niños...?"
El anciano respondió:
"Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que sucede es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré ...Cuando un joven cumple quince años sus padres le regalan una libreta como ésta que tengo aquí colgando del cuello. Y es tradición entre nosotros que a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abra la libreta y anoten ella, a la izquierda, que fue lo disfrutado y a la derecha,cuanto tiempo duro el gozo."Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿una semana..? ¿dos.? ¿tres semanas y media...? Y después, la emoción del primer beso, la fiesta de bodas, ¿cuánto duró la alegría del matrimonio?¿dos días...? ¿una semana..? ¿Y el casamiento de sus amigos...? Y el viaje mas deseado...? ¿Y el encuentro con quien vuelve de un país lejano..? ¿Cuánto tiempo duro el disfrutar de esas sensaciones...? ¿Horas..? ¿días...?
Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos.Cuando alguien muere es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo anotado, para escribirlo sobre su tumba,porque es, amigo caminante, el único y verdadero tiempo VIVIDO."

la historia oculta de los 3 cerditos

Me llamo Sean O' Connor. Soy un lobo irlandés. Os escribo desde la prisión de Soto del Real, en Madrid, casi habiendo cumplido la totalidad de de la pena que me fue impuesta, injustamente, acusado de intento de asesinato de tres lechoncitos. Y digo injustamente porque, por alguna extraña razón nadie quiso nuca creer la versión de los hechos.

Todo empezó una tarde de invierno una tarde de invierno en que yo paseaba por los bosques de Asturias, recogiendo setas y tubérculos para la cena. Eran mi comida preferida desde que hacía un año, me había trasladado desde los montes irlandeses en busca de climas más amables. Había comprado un gran terreno con todos mis ahorros, y por fin, vivía como siempre había soñado. Aquel verano tres cerditos construyeron sus pequeñas casas dentro de mis terrenos. No me importó, pues sabía a quién acudir cuando necesitara compañía.

Esa tarde, el cielo oscureció amenazando tormenta. Decidí volver a casa, cuando observé un que violento tornado se acercaba peligrosamente hacia las casas de los cerditos. Corrí desesperadamente hacia la primera, que era de paja. Antes de auxiliarlo la casa se vino abajo y el cerdito corrió a la casa del hermano. Yo me dirigí raudo hacia ésta para intentar evitar que se cayera, pero fue inútil porque estaba levantada con ramas de árbol, y fue inevitablemente engullida por el tornado. Los dos cerditos corrieron a casa del tercer hermano para refugiarse. Para entonces era yo el que huía del tornado. Llamé desesperadamente a la puerta porque esta casa estaba construida con ladrillos y aguantaría perfectamente el vendaval. No me abrieron. Pensé que no me habrían oído, así que intenté entrar por la chimenea. Me tiré por ella y caí en un caldero con agua hirviendo que, supongo, habrían olvidado sobre el fuego.

Cuando el tornado pasó, desperté ya en el hospital penitenciario. me comunicaron que los cerditos habían puesto una denuncia por derribar sus casas e intentar comérmelos. En el juicio todos creyeron a los cerditos. Creo que su aspecto tierno y rosado ayudó mucho. Cuando yo dije que recogía verduras para comer, el jurado se rió y oí comentarios sobre mis enormes colmillos y sobre la imposibilidad de que yo fuera vegetariano, así como mi aspecto peludo y oscuro y mis extrañas ropas.

Pero digo yo: ¿cómo es posible que alguien pueda creer que soplando pudiera derribar dos de sus casas e intentarlo con la tercera? ¿por qué todos pensaron que un lobo peludo no podía ser propietario de los terrenos?

Lo único que yo quería era vivir tranquilo en mis tierras, cultivar mis hortalizas, recoger bayas silvestres y mantener limpio y cuidado el bosque. Ahora estoy enfermo y encerrado, cuando acabe la condena creo que volveré a Irlanda con las manos vacías y sin ninguna ilusión

cuento 2: un lobo no tan feroz

EL bosque era mi hogar, yo vivía allí, y me gustaba mucho, siempre trataba de mantenerlo limpio y ordenado, cuando...

Un día soleado mientras estaba recogiendo la basura dejada por unos excursionistas, sentí pasos. Me escondí detrás de un árbol y vi venir a una niña vestida en forma muy divertida, toda de rojo y con su cabeza cubierta, como si no quisiera que la vieran. Naturalmente me puse a investigar. Le pregunté quién era, a dónde iba, de dónde venía...

Ella me dijo, cantando y bailando, que iba a casa de su abuelita, con una canasta para el almuerzo. Me pareció una persona honesta, pero estaba en mi bosque y ciertamente parecía sospechosa con esa ropa tan extraña, así que decidí darle una lección y enseñarle lo serio que es meterse en el bosque sin anunciarse antes y vestida de forma tan extraña. Le dejé seguir su camino, pero corrí a la casa de su abuelita. Cuando llegué vi a una simpática viejecita y le expliqué el problema y estuvo de acuerdo en permanecer oculta hasta que yo la llamara. Y se escondió debajo de la cama.

Cuando llegó la niña, la invité a entrar, al dormitorio donde estaba acostado, vestido con la ropa de la abuelita. La niña llegó sonrojada y me dijo algo desagradable sobre mis grandes orejas. He sido insultado antes, así que traté de ser amable, y le dije que mis grandes orejas eran para oírla mejor. Me gustaba la niña, y trataba de prestarle atención, pero ella hizo una observación insultante acerca de mis grandes ojos salidos. Ustedes comprenderán que empecé a sentirme mal: la niña tenía una bonita apariencia pero era muy antipática. Sin embargo, seguí la política de poner la otra mejilla y le dije que mis ojos me ayudaban a verla mejor. Su siguiente insulto sí que me encolerizó. Siempre he tenido problemas por mis dientes tan grandes, pero esa niña hizo un comentario muy desagradable. Sé que debía haberme controlado, pero salté de la cama y le gruñí enseñándole mis dientes, y le dije que eran grandes para comerla mejor.

Ahora seamos serios, ningún lobo puede comerse a una niña. Todo el mundo lo sabe, pero esa niña loca empezó a correr alrededor de la habitación gritando, y yo también corría detrás de ella tratando de calmarla. Como tenía puesto la ropa de la abuelita me la saqué pero fue peor, de repente la puesta se abrió y apareció un leñador con un hacha enorme. Yo lo miré y comprendí que corría peligro, así que salté por la ventana y escapé.

Me gustaría decirles que éste es el final de la historia, pero desgraciadamente no es así, pues la abuelita jamás contó mi parte de la historia. Y no pasó mucho tiempo sin que se corriera la voz de que yo era un lobo malo. Y todo el mundo empezó a evitarme. No sé qué le pasaría a esa niña antipática y vestida de esa forma tan rara, pero yo nunca más pude ser feliz...

cuento 1: la zorra y los pollitos

Un poco modificado os pongo este travieso cuento.

LA ZORRA Y LOS POLLITOS:

Era una noche estrellada, en un gran bosque estaba una zorra, caminaba sigilosa y en silencio, era tan grande, tan majestuosa que hasta los grillos se callaban cuando ella pasaba.

De pronto la zorra oyó un ruido, se asustó, pensó que había sido un rayo miró hacia arriba, pero no podía haber tormenta porque no había nubes y se veían todas las estrellas. Lo oyó otra vez, y pensó que sería un oso, aunque... no podía ser porque los osos están hibernando, ¡duermen durante todo el invierno!. Lo oyó otra vez: y esta vez se dio cuenta de que tenía hambre... ¡eran sus tripas las que sonaban! Ni truenos ni osos, y es que la zorra no había comido en todo el día.

Caminó en busca de comida quizás un conejillo, unos pocos pajarillos, ¡HUM! no puedo pensar con el estómago vacío.

Y entonces se encontró una granja al final del bosque, era muy bonita hecha de madera, y tan pequeñita que parecía una cabaña. Se asomó a los establos llenos de caballos, -demasiado grandes- en la otra puerta vio a unas vacas -HMM demasiado gordas. y en la siguiente puerta vio un corral con pollitos.

Los pollitos al ver a la zorra entrar se asustaron y empezaron a correr por todas partes pero la zorra tenía mucha hambre y se comió a uno, luego a otro...

De repente entró un caballo y los pollitos se asustaron todavía más y el caballo echó una gran cagada encima de uno de los pollitos. Este fue muy optimista porque pensó: -así estoy escondidito, cubierto de caca la zorra no me encontrará.

Mientras la zorra se comía al último pollito, el que estaba enterrado no pudo aguantar más la respiración, tenía que salir a coger aire, necesitaba respirar ya, así que sacó la cabeza y dijo: PÍIIIO la zorra lo vio le cogió, lo limpió y se lo comió.

de este cuento se sacan tres moralejas: 1) no siempre el que te echa la mierda es tu enemigo,

2) no siempre el que te limpia la mierda es tu amigo.

3) Aunque estés hasta arriba de mierda no debes hablar ni decir ni PÍO

tortuguilla & sombrerera loca

Ya iba siendo hora de que mis dos facetas se me vayan juntando

Me voy a convertir en coleccionista de cuentos (que los iré plasmando aquí)

Y en creadora de cuentos (que estarán en el blog artista)

os dejo el decálogo de Horacio Quiroga para ser un buen escritor de cuentos.

Decálogo del perfecto cuentista Horacio Quiroga
I
Cree en un maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo.
II
Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
III
Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia
IV
Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
V
No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
VII
No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
VIII
Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
IX
No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino
X
No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

artista peke

Vacía tu mente: si miras, pinta;

si escuchas, canta;

si lees, escribe.

Siente los latidos del corazón,

navega por sueños escondidos,

perdidos, a causa de la sinrazón,

cada latido se mide por quejidos.

No le escuchas,

no le haces caso,

-es el estrés, las prisas, el atasco...-

baratas escusas.

Porque éste necesita un espacio

en un mundo en el que mente y cuerpo

van caminando de la mano despacio

hacia ti misma, vendedora de versos inacabados.

más poesías aquí

MENUDOS ARTISTAS

Bueno.... estos fueron los relatos ganadores; en mi opinión el tercero es el que más me gusta... pero en realidad los tres son muy muy buenos.

Primer premio: Un súbito traqueteo le sacó de su duermevela. Desde la calidez de su asiento no pudo menos que acurrurcarse al ver que estaba nevando, comprobó la gelidez del cristal con la yema de los dedos y fue entonces cuando la vio; envuelta en un abrigo demasiado grande, con el pelo revoloteando, aterida. En ese instante el tren comenzó a moverse y, durante un fugaz momento, sintió los ojos de la desconocida. Era una mirada triste, expectante, desvalida. La noche avanzó al encuentro del tren y él comprendió que jamás olvidaría esos ojos.

segundo premio: Coincidieron en el Cercanías dirección a Alcalá. Él estudiaba Literatura. Ella limpiaba escaleras. Él dijo que por una mirada un mundo. Ella respondió "qué cosas dice usted". Él juró que de ser golondrina colgaría un nido en su balcón. Ella "que vivía en un bajo". Él añadió que, como Lorca, se la llevaría al río. Ella "que Lorca era un pueblo de Murcia". Él habló de los veinte poemas de Neruda, ella dudó si Neruda era una mujer o una flor..., Hasta que encendidos, cómplices del tren, se bajaron en Torrejón buscando un hotelito donde apagar su poesía.

tercer premio: Amanece desde el este, otro día más; si lo hiciera por el oeste, muchos no se enterarían. El perfume del jazmín coquetea con el sudor de tres días; tras un cortejo imposible, huye despavorido. Desagradecidas las carteras que arropadas por la masa buscan el calor de otros bolsillos. Ojos que roban las noticias de un periódico gratuito. Cuerpos en equilibrio sostenidos por el párrafo que se asoma desde la página siguiente. Algunos duermen de pie, caminan sobre los sueños. Tras millones de probabilidades, años de espera, dos pares de zapatos hermanos se encuentran, se rozan, se pisan... se alejan.

escribe tu relato

Escoge 99 palabras para escribir un interesante viaje. Es una iniciativa de cercanías renfe, el plazo está abierto hasta el 15 de mayo. Si te gusta escribir, esta es tu oportunidad: Si queréis apuntaros pinchad AQUÍ. Bueno, pues ¡a escribir se ha dicho!.
BUENA SEMANA